От редакции: начиная с 2019 года, являясь информационным спонсором Международного Грушинского Интернет-конкурса (МГИК), журнал «Южное Сияние» размещает на своих страницах произведения победителей и лауреатов ежегодного конкурса. В 11-м Международном Грушинском Интернет-конкурсе победителями в номинации «Поэзия» стали Майк Зиновкин (Архангельск) и Никита Брагин (Москва), победители в номинации «Малая проза» представлены двумя именами из трёх – Ганной Шевченко (Москва) и Ильёй Криштулом (Москва). Также «ЮС» публикует стихотворения и рассказы лауреатов конкурса Вадима Гройсмана (Петах-Тиква), Татьяны Поповой (Москва) и Алексея Жукова (Рига).

МАЙК ЗИНОВКИН
Архангельск

СТИХОТВОРЕНИЯ

СОБАКА ПАВЛОВА

Когда качается мир, как палуба,
Когда все сказки – с плохим концом,
Ко мне приходит собака Павлова
И начинает лизать лицо.
Меня любого: больного, синего –
Она вытаскивает со дна.
Она умеет не рефлексировать,
Она училась всему сама.

А я на внешние раздражители
Вновь реагирую, как слабак.
Собака Павлова, положительно,
Намного лучше других собак:
Когда совсем пропадаю пропадом,
Она снимает меня с креста.
Хотя не делится горьким опытом,
Поскольку опытами сыта.

И я молчу, но она всё чувствует,
Клубком сворачиваясь у ног.
И водка кажется кислым уксусом,
И сигарета идёт не впрок.
И засыпаю к утру, закадрово,
Себя отчаявшись приручить.
И снится мне, как собака Павлова
Бежит куда-то в сырой ночи.

БЕЗОКОНЬЕ

Однажды он придумает окно
И город, обрывающийся в лето,
И зазвенит шестнадцатый трамвай,
Наполнив пассажирами живот.

Пока не станет в комнате темно,
Он просидит с потухшей сигаретой,
Записывая странные слова
В на-семь-восьмых-исчерканный блокнот.
Потом он допридумывает ночь
И женщину, задёрнувшую шторы.

И звёзды, нарисованные на
Обратных сторонах счетов за свет,
Проступят сквозь кофейное пятно,
Живые, словно женщина и город.

И он шагнёт за ними из окна,
Забыв, что в этом мире окон нет.

ПОСЛЕДНЯЯ

Только трещины в небе и камни в горсти…
Мы почти ничего не успели спасти,
оставаясь собой
у обочины мирного мая,
где горючая явь, будто дым от костра,
где свобода бессильна, а нежность остра.
Только верная боль,
о которую ногти ломаешь,

только сумрак на листьях смирившихся ив.
Только чёрная вера и белый наив –
средоточием сна,
подсмотревшего нас ненароком
из-под тихих ресниц опустевших зеркал.
Утром дождь, по карнизу лениво стекал…
А теперь ничего –
просто мы постарели до срока.

Просто кончился порох и вымок табак.
Тени молча рисуют морщины на лбах.
Как отцовский бушлат,
навалилась усталость на плечи.
Это наша победа и наша вина.
Ты простись – ведь за всё воздаётся сполна,
ведь осталось чуть-чуть:
по глотку да последняя вечность…